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Ho perso i capelli al gioco,

quando il fiume

ansima e si conta l’acqua

senza mai guardare avanti,

senza curve

dove esondare e nessuna

rapida dove arrabbiarsi,

sbattere i pugni sul diavolo

della sorte,

trovare occhi da cantare

Io li ho chiusi a fine turno,

strillando forte la ruggine,

con le lacrime addolcendo

ogni attrito

mentre il fascino del nuovo

si abbassa per la malizia

che scarso valuta l’olio

al rimpianto dei convogli

partiti privi del peso

dell’orgoglio

passando gli anni al setaccio

Quanto mare empie un bicchiere,

quanto cielo svuota un dubbio

tanto si satura d’odio

il lombrico che superbo

si confronta col cervello

non avendone

più di quanto basti a fare

grandi bocconi di terra

Tirate le somme a lucido,

nelle ombre dell’esistenza

grigie di salti non fatti

nere di bugie interrotte

spento tra nubi d’ovatta

resta un c’ero

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L’odio ha in sé l’odio,

il mattino lo vedrà.

Illusioni zero.

Rabbia scorrerà

spinta dalle molle di oggi.

È pronta la bava

a dissetarne lo scatto.

Già calda, ancora non cotta.

Tutti potranno affacciarsi

all’interno delle case.

Il vomito bruno

di questi frustrati

troppo amplificati

le tinteggerà di merda.

Sin d’ora è pronta la pena.

Troveremo un solo giusto?

KEEP OFF THE GRASS

Giova? Giova imprigionare lo sfogo

in un concetto

incapace di gioia?

Petali d’arte lasciati appassire

senza profumo

che inebri il loro amante

Chiusi dentro il forziere

senza speranza

di abbracci da cui far suggere il nettare

E dal destino amaro

priva di miele

è l’egra pretesa d’appagamento

Gemme in forme di spirito

create per noi

come messaggi di significato

però proibite alla sinestesia

di una sapienza

che al contatto si mutua

Quale disdetta,

quale perfida pena

tacitare l’espressione del tatto!

E quelle dolci

infiorescenze d’estro

che sa il fuoco consegnare al peccato

annichilite da tutti quei senza:

senza ombre confessabili;

senza l’amore

Trionfa l’ipocrisia che castra il gusto,

la sua libido assolve

e abbonda d’aspro

Frutti a colori e vita

in aulenti polpe non dono logico

si danno ormai

le fedi spente

che tanta promessa fanno avvizzire

al pari delle loro

Farli cadere

a insozzare il nero fondo dell’anima,

questa l’arte dei morti…

Perché mai stendere

un morbido manto di calma e lusso

e negarlo alla gioia?