Sulla portaerei della Magliana

gli addetti in giubbotto arancione

fanno segnali per guidare al peccato,

mentre ai supermarket della carne

sacerdotesse dai paramenti kitsch officiano

i riti dell’autodistruzione frustrata;

non c’è nessun albero per far pisciare i cani

e gli umani lo fanno tra artigli di latta

nelle oasi della cupidigia ai margini del Raccordo,

dove tunnel immobili aspettano

che gli si asciughino le ferite,

e non un fazzoletto giocato all’incrocio

o una fontana dal naso rifatto

raccolgono le lacrime nere della Tangenziale.

Ogni curva è vizio.

I ventri di balena degli ospedali

pullulano di vite al kerosene

che fuori si specchiano nelle alcove di morte

tra le scenografie al neon della Tiburtina,

della Prenestina, masturbazioni della speranza

sopraffatta da desideri senza fondo;

a Ponte Mammolo, a Piramide, a Lepanto

e davanti ad ogni porto dell’ade

profughi dell’anima sbarcano

da sudici traghetti intertemporali;

ai Prati Fiscali bigi il mangianastri

inghiotte storie dimenticate e finti amori

intanto che il riverbero delle bisce

divoranti cornetti accieca lo sguardo

di chi vede cuori.

Sopra il tendone ai Colli Portuensi nel circo

saltimbanchi dell’inganno e giocolieri

dell’egoismo scivolano dall’equilibrio

tra il versante del terrore e quello dell’odio;

li inghiotte il cimitero delle ville perdute,

allo stesso tempo che in tutti i palchi claudicanti

le botole assorbono il sangue grigio

dei nobili folli diseredati dall’amore,

e squali giganti nuotano nella melma

sorvegliando i confini della ragione

interrotta i cui brandelli laceri

circondano cento teste di polpi

che con i loro tentacoli sorreggono

il policentrico castello antico.

C’è chi ancora guarda.

Il vuoto pneumatico riempito di merda

colma molti cinghiali a Ponte Milvio,

trofei di se stessi senza porte alla magia,

non lasciando pascolo ai mufloni di Labaro

se non i suoi falsi resti raccontati

dall’opulenta valle per soggiogare

chi erba fetida cerca tra alte mondezze;

e nel Cocito dell’Eur sono confitte

le immagini proiettate dai falò

che specchiandovisi lo circondano;

le miniere di sopravvivenza dell’Olimpica,

incastonate nel culo dell’egoismo,

esportano bagliori di noia e rabbia

con l’astronave medievale di Serpentara.

Chi sogna si sveglia,

è il suono rancido dell’Ostiense ferroso,

superato dal frullatore di Porta Maggiore

in cui la forza centrifuga catalizza

le frequenze erosive dei tonni flaccidi

che evitano l’Esquilino per farsi mattare

nel labirinto a Casilino da raís

impavesati di croste di boria

e vilipesi dai loro cloni viscidi

simili ai vermi addensati nel fossato

dove levato non è stato alcun ponte

perché mai gettato tra Torrevecchia

e il Quartaccio morente di sviata utopia;

ogni soldato del rancore ignoto

sbircia la prima cloaca offrente rifugio.

La vista è offesa.

Non la pioggia ne peggiora lo stato

flagellando pagliacci ed assassini,

paggi fernandi privati del bello

e d’amore o parvenza sua incapaci

che tra le basse metafore annaspano

delle vite loro troppo sprecate,

rese indegne dall’autocompiacersi

di scopi non più alti d’un marciapiede;

quello che come topi senza paura

sbarrano per vilissima vendetta,

muso ostentando fisso e fissazione

di discorsi o parodia degli stessi,

con protervia creduta d’Urbe a chi

tradito ne canti il dissolvimento.

Ma il cielo è azzurro.